City of Eléi

Y retrocedió un segundo cuando vinieron los pelícanos. Eran cuatro y volaban en formación. Pájaros extraños de pico largo perfume de gardenias tiene tu boca y cuerpo corto tu cuerpo es una copia de venus de cibeles que envidian las mujeres, él se rió, y alargó el brazo para traerla hacia sí, sin tocarla. Y tu voz no me toca.

Caminamos por la playa, yo pensaba en ti y en tu imposibilidad para la rima subcutánea, que tengo miedo a perderte, perderte después.

Tarde de cangrejos y salsa tártara, bárbara. Fueron al consulado, requisaron su pasaporte, ahora no puede salir del país, zacarías. Cómo/como no la saques tú.

Y el tráfico horrible, melaza de coches de grises, perezosa como un imán precipitándose al vacío gravitatorio del túnel de cobre que es eléi. Miel metálica como si fuera esta noche la última vez.

ini-ri jin-ro, kua'a kiti nchaka-ro

Dos días habían pasado desde aquellos rubios besos del pasado, pactados, compactos, aire compacto, compact disc. Ella siempre te mandaba mil.

A

(-80)

Cuando acabo de cortarme las uñas o lavarme la cabeza, o simplemente ahora que, mientras escribo, oigo un gorgoteo en mi estómago,
me vuelve la sensación de que mi cuerpo se ha quedado atrás de mí (no reincido en dualismos pero distingo entre yo y mis uñas)
y que el cuerpo empieza a andarnos mal, que nos falta o nos sobra (depende).
De otro modo: nos mereceríamos ya una máquina mejor.
El psicoanálisis muestra cómo la contemplación del cuerpo crea complejos tempranos. (Y Sartre, que en el hecho de que la mujer esté "agujereada" ve implicaciones existenciales que comprometen toda su vida. vaya mamarracho verdaderamente era un mamarracho este tipo) Duele pensar que vamos delante de este cuerpo, pero que la delantera es ya error y rémora era una rémora y probable inutilidad, porque estas uñas, este ombligo,
quiero decir otra cosa, casi inasible: que el "alma" (mi yo-no-uñas qué bonito esto) es el alma de un cuerpo que no existe. El alma empujó quizá al hombre en su evolución corporal, pero está cansada de tironear y sigue sola adelante. igualito que el caballo de la concupiscencia del que le gustaba hablarme a salvador Apenas da dos pasos
se rompe el alma ay porque su verdadero cuerpo no existe y la deja caer plaf.
La pobre se vuelve a casa, etc., pero esto no es lo que yo En fin. pero sí es lo que yo le contaba a zacarías cuando él me aseveraba que cuerpo y mente eran lo mismo y yo le explicaba desde el suelo de la alcoba que perder los brazos y piernas intermitentemente de vez en cuando una tarde no es más que sentir un tironcito del alma que sube

Ca

Marmite Love

Hot toast and_______________melting

Irish___________________________butter

I'm not sure who bought

____________t________________________his

Remnant of your____________________________loss

_________________________Love

Marmite

Love for a perfect breakfast ode

A

Atomismo Visual

Leí que había un chico ciborg

Que escuchaba los colores

Azul

Lila

Naranja

(do-mi bemol y fa sostenido)

A

This is not Russell Edson's "The Sardine Can Dormitory" (1977)

A man opens a sardine can and finds a row of tiny cots full of tiny

dead people; it is a dormitory flooded with oil.

He lifts out the tiny bodies with a fork and lays them on a slice

of bread; puts a leaf of lettuce over them, and closes the sandwich

with another slice of bread.

He wonders what he should do with the tiny cots; wondering if

they are not eatable, too?

He looks into the can and sees a tiny cat floating in the oil. The

bottom of the can, under the oil, is full of little shoes and stockings.

And I know that many people have said this before me, but this is not a pipe either.

A

The New Sentence

Pretty words I found reading Ron Silliman.

Some of them, he meant to write but didn't get to.

hallucinated

dreamlike

interwoven

emphasis

closure

rhythm

absence

shaping

syllogistic move

deduce

huracán

emotional

The sentence is the horizon,

border

torque

polysemy

silencio

líquido

A.

Vegetaciones criptógamas o el sol del membrillo

Un hombrecillo (1)

toca a mi puerta esta mañana

con una mascarilla (2)

amarilla (3)

Sus nudillos (4)

contra la madera color

uva pasa.

Pasa, a mi casa mientras

tamborilea contra

un cubo de plástico. (5)

Su verde mano,

plástico guante, viene

a limpiar el moho que ha crecido en mi

bañera criptógama.

"I come for you"

balbucea con cohibido acento

foráneo. Yo también soy

de fuera.

"I'll be right back, I need to

take care of my laundry" y señalo y afirmo con la cabeza.

Se mete en mi baño

con su máscara de gas

y sus sprays tóxicos,

el hombrecillo extraño.

Y unos suspiros de walkie-talkie le siguen.

"You put fan on?" "fan" "fan"

señala, señala, suspira, inspira. Exhala.

"I'm not a fan of fans but I don't think that one works very well"

(6)

"I take look at it"

Sus ojos rasgados

o me odian o desconfían del buen uso que yo le doy

a mi ventilador, o sonríen. A saber. Será lo mismo.

Sólo veo la mascarilla

amarilla y el olor

del mata-moho.

Cubre con pintura blanca el sol.

Pintor del moho.

Now he's gone and I'm feeling a little

dizzy. High on anti-mold.

A

*Notas

(1) me gusta el sufijo -illo. Me suena a Antonio López. A sol de membrillo

(2) -illa

(3) íbid

(4) Nudos. Intro. Y conclusión. La película "El sol del membrillo" (Quince Tree of the Sun (1992) fue dirigida por Víctor Erice) Se ven manos y nudillos, sol y membrillos.

(5) leí en no sé qué entrevista que al escritor Agustín Fernández Mallo le gustaba mucho el plástico, que le daba buen rollo y que, sin embargo, desconfiaba de la madera. No sé cuánto de esto es verdad y cuánto me lo he inventado yo misma. Y como no recuerdo dónde lo leí, tampoco puedo ir citándolo en ensayos ni nada por el estilo. Pero qué maravilla, desconfiar de la madera. A mí me encanta, aunque enmohezca.

(6) (he ignores my clever pun)